Opera

Act I

LAST night I DREAMT in a FEVER

MY deeds formed a PRISON of STONE

and to me NOW this GOLDEN THRONE

seems made of BONE

Act II

I gazed up at ARMIES in SILVER

CLASHING with BEASTS from the SKY

AND I WEPT with a SIGH yet I KNOW

THE DRAGON'S SON must DIE

Act III

SHE'll return to ME

that I KNOW

I've SEEN HER in my DREAMS

Act IV

THE old GODS

THEY SPOKE to ME

SLAY THEM ALL

AND WE SHALL set her FREE

TO light up MY life

and keep ME from HARM

A sight for sore eyes

I den blindes palats förblir att möjligt, ingen kan ifrågasätta det som existerar.
En enhörning flyger förbi, skrattandes till en gammal seriestripp.
För den ovetande förblir allt en ändlös plats av kreationer som lever och frodas. Drömmar kan formas och finnas sittandes bredvid dig på en parkbänk.
I ett hörn sitter ett snabel-a och sjunger opera, en fröjd för örat när melodierna är klarare än fjäder moln. Din hjärna kan knappt registrera alla färger som flyter ur högtalaren när musiken spelas.
Ner för trappan rullar smiley huvuden och frågar om våffeljärnet är nyduschat.
En unnad verklighet för den vakne, för den som kan se med stängda ögon. För den döve som sjunger bättre toner än den som har ideal hörsel.
En befängd värld som är normal, inget är fel med att frågetecknet ser på världens vackraste regnbåge med alla dess icke kopieringsbara färger, på en svartvit tv. När jag sover, påminn mig inte att jag springer ett maraton. Låt mina drömmar passera igenom ett eluttag och lysa upp min städskrubb.
Tangenterna på datorn sträcker på sig och går iväg, dess korta ben för dem vidare till en icke förtryckt plats. Där ingen petar dem i naveln när de ska skriva bokstäver i ett annat universum.
När jag blickar ut genom koppen, ser jag att glödlampan i himlen fortfarande skiner, timmar kvar tills det blir skymning. Brevet skriver sig själv, baklänges och helt ologiskt i sina förklaringar till sin vän som är den förfallne riddaren i Sagan om Ringen.
Den blinde sitter på kaffebordet och lär sig nya ord från Svenska Akademins Ordbok, där orden är i bilder. Den andre blinde målar av en tavla, med enbart gatukritor samt en klyvd blyertspenna. Den okända människan i soffan tatuerar in en karta på foten, för att kunna finna sockret i linneskåpet.
Jag sitter på golvet och ritar upp en ny våning, fylld med barkmjöl, ämnad till att känna mig rikare än Joakim von Anka. Jag komponerar en ny deckare under spisen, där spänningen och värmen ger mig en nystartad massage.
På kvällen rakar jag klockorna så alla kan gå i takt till morgonen, då daggmasken ylar. Den blinde sov, när ätstörningsterapin träffade mig, kärleken var ämnad åt färgen på mitt hus. Förtvivlad piskade jag grässtrået som växte på toppen av skorstenen. Sorgen föll likt en vält ko, en vacker sommarkväll i december. Regnet skriker när det faller.
När jag hostar, faller vattnet ur munnen på mig likt ett vattenfall. Turen är med mig då mina fötter absorberar bättre än skrivaren. Jag använder mitt hår till att kittla bergstopparna så träden nyser jordgubbar i form av hockeypuckar.
Hos den blinde, finns matbordet serverat med svarta hål, där alla kan plocka fram sina egna vinterkläder. Sommaren kommer när zebran kan identifiera den turkosa randen som är under tungan hos sig själv.
Under mattorna sitter en tomte, en nazgûl och en spansk terrakotta terrier och spelar plockepinn. De skrattar åt mig när jag erbjuder dom tidsförflutna pannkakor med fyrkantiga mjukglassfyllningar. För i sockret har den tatuerade personen tagit för att bygga en tsunamisäker bro.
I öknen följde jag en linje, helt gjord i betong. Dess syfte är lika underlig som en tepåse efter användning i saltskålen. Berörd av dess helande kraft upprymdes jag av färgen orange-violett. Ett moln kom och smekte mitt hår. Hattmakaren sitter och spelar in hjärnljud på en kastrull.
Mina växter har börjat samtala snabbare ända sen jag byte ut deras apelsinjuice mot kaffe. Mina böcker är ordfattiga, då jag pillar bort de ord jag inte gillar eller förstår. Inte heller har jag sett någon pojke med underliga ärr eller extremt långa tandpetare. Dom bara missbrukar min städskrubb. Vattnar jag inte parkettgolvet, blir de irriterat och blixtrar i världens alla färger.
Jag ser med stängda ögon, jag kan bevittna mer när jag sover än när jag är vaken. För den blinde är världen svart, men fantasin är gränslös. Tänk, tänk bara om den blinde plötsligt kunde se, vilken fröjd för kreativiteten.

De är barnen vi avskyr - de är barnen vi alla är

De är barnen vi avskyr, de skäller på sin moder, de spottar henne i ansiktet och skriker och kräver att hon ska ge mer.
Hon ger sina barn kläder, mat, värme och visar imponerande saker.
De är barnen som står vid, när deras mor blir utnyttjad och behandlad extremt illa, när hon protesterar och försöker säga ifrån, blir barnen arga och skäller och kräver konstant mer utav henne.
Barnens brutala sätt har fått henne att bli tystlåten, även om hon får något sagt, ignorerar barnen henne.

De är barnen vi avskyr, men det är barnen vi alla är. Va stolt över din moder, vi har bara en äkta, en som alltid finns där för oss. Behandla vår moder med goda avsikter. Vore det inte trevligare att får växa sig gammal tillsammans med henne?

Behandla din moder med ett gott hjärta, ta vara på vår moder jord.

Boksidan #24

Under min arm bär jag jag på en bok, äldre än mig. Tysta stigar visar mig vägen genom den gröna skogen, vars ljud är sparsamma. Trädens täta kronor giver en bekväm skugga. Varma brisar fyller skogens grönska med sång, allt i en enda kör. Högt ovanför mig passerar vita moln, lätta som fjädrar, likt fartyg som färdas på det evigt stilla himlahavet. Min färd passerar inte ohört, då mina fötter trampar på det förgångna, det som en gång varit. Min vandring i detta paradis har varat länge, då jag inte kan få nog av dess naturliga skönhet. Ett rådjur betar ute på en vacker äng, jag stannar upp. Vinden smeker gräset med gudomlig ömhet. Som en del av helheten står jag och beundrar djurets harmoniska stund. Som om vinden avslöjade mitt namn till rådjuret, lämnade rådjuret blicken ifrån gräset för att istället betrakta mig. Båda stående och iakttar varandras existens.

Jag sliter min blick ifrån rådjuret för att fortsätta på min stig. Rådjuret återgår till att äta sig mätt. Försiktigt vidrör jag ryggen på den gamla boken som än bärs under min arm. Tidens tand har inte varit varsam mot dess yttre. Trots detta bär jag med mig den alltid, då den är min passage till det nästa, en ny värld inuti den befintliga. Otaliga sidor förblir nya verkligheter, gränslösa möjligheter till att försvinna till en annan värld. Längs min stig löper en uråldrig stenmur, låg och med fallna bitar ur dess helhet. Dess charm låter jag vara exakt som den var skapad. Denna värld är så behagligt stilla, mina tankar kan sakta ner och finna ro. Allt detta kan existera tack vare min bok, den ger mig möjligheten att pröva på outforskade delar som mitt sinne har skapat. Doften i luften är fräsch och fyller min själ med hopp.
Hemligheten till allt är min gamla bok, vars sidor är tomma. Endast dess föregångare har en vacker målad bild i sig, likt den som var före den. En oändlig kedja av världar.

Jag ser att min stig svänger kraftigt åt vänster, i dess kurva ser jag en gammal och ståtlig ek, vars krona sträcker sig brett över dess rötter. Evigt ung som jag är sätter jag min under trädet och vilar min rygg mot dess trygga stam. Vinden smeker mitt ansikte. Jag blundar och det dröjer inte länge innan jag faller in i en djup sömn.

När jag väl öppnar ögonen, är allt precis som innan jag slöt ögonen. Tiden har inte haft något inflytande. Som världen var levande och frusen, ett tidslöst eko av sig självt. Jag lyfter fram boken och placerar den i mitt knä. Försiktigt och varsamt öppnar jag boken och njuter av dess tomma sidor. Jag väljer noga vilken sida som tilltalar mig mest. Innan jag väljer nästa väg, blickar jag ut över denna vackra och fridfulla värld. Nöjd med min skapelse, lägger jag min ena hand på en tom sida och min existens vibrerar kraftfult att jag upphör att existera i denna värld, jag har passerat till den nästa. Allt som kvarstår är den gamla boken, vars uppslagna sida visar en vackert målad bild på ett idealt landskap, min nästa värld. I varje värld jag har skapat, har jag efterlämnat denna gamla bok, för att en ny skapas varje gång jag byter värld. Jag lämnar denna kvar, likt som så många före denna, så att du en dag kan följa efter mig och vandra på samma stig som jag en gång gjorde. Så du kan åtnjuta av de olika konstverken jag har skapat och kanske upptäcka den frid jag har upplevt.